Куст детства, или Дерево жизни

Я выросла в маленьком посёлке. Это потом он стал передовой и замелькал в военных сводках, а тогда это было богом забытое место аж в 30 км от Донецка (по мерке 90-х это было жуть как далеко).

Единственное окно родительской квартиры, из которого можно было смотреть на мир, а не на соседний дом, выходило на запад. Впереди была почта, за ней ставок (который спустили, когда я училась в первом классе, да так и не наполнили вновь), а за ним поля, поля. Я очень любила смотреть в это окно, потому что из него был виден горизонт. И кусочек дороги в никуда. А на горизонте прямо напротив окна рос куст.

Мозгами, прикинув расстояние и размеры, я понимала, что это никакой не куст, а целое дерево, а может, даже группа деревьев, но называла его все равно куст. И этот куст мне жутко нравился. Может, потому что он был один посреди поля и поэтому выделялся на фоне общего уныния. Может, потому что форма у него была интересная. Может, потому что это был единственный объект, на котором останавливался взгляд. Но я часто сидела на табуретке в кухне у окна и смотрела на тот куст. И моим самым сильным по детству желанием было однажды выйти из дома и пойти вот так прямо напрямик чрез осушенный ставок, трассу, поля и посадки всё вперед и вперёд прямо к этому «кусту».

Когда мы ехали в Донецк или (что чаще) в Ясиноватую, или вообще просто вдоль трассы по посадкам потрусить абрикосы на варенье, я пыталась в деревьях, которые мы проезжали мимо, угадать – которое из них тот самый «куст». И ни в одном не находила достойного кандидата.

Долго не вспоминала об этом. Наверное, с тех самых пор как в 15 лет уехала заканчивать школу в городе. А вот недавно вспомнила. Как-то этот куст (который на самом деле, скорее всего, дерево) стал для меня символом всей человеческой жизни. И не только моей.

Вот так мы живем, мечтаем, придумываем себе что-то, как-то объясняем и укладываем у себя в голове, а потом всю жизнь во всём, что встречается на пути, пытаемся увидеть образ из детских грёз: интересный, таинственный, манящий, обещающий радость. И потом всё встречное сравниваем с этим образом, силясь угадать – это «то самое» или просто показалось? Действительно ли это та работа, которая принесет мне не только деньги, но и удовольствие? Тот ли это город, где я почувствовал бы себя как дома? А этот человек – действительно ли он любовь всей моей жизни, или просто смутно похож, отголосок, лишь призрак того, о ком мечталось?

Мне ничего не стоит вызвать в памяти тот куст в полях. Причем в любое время года – куст в сенокос, куст летом в зелени, куст слякотным ноябрем, при первом снеге и в мой день рождения. А вот некоторых людей, с которыми мы одно время тесно общались и которые вызывали среди меня некоторые эмоции, я не могу вспомнить ни фамилий, ни лиц.

Мы живём, ходим, всматриваемся, пытаясь узнать, проходим мимо. А иногда задерживаемся и проживаем всю жизнь, так и не узнав, то ли это самое или всего лишь бледная тень

Nata Platonova