Про страну и внуков

Той ранней весной я уходил с уроков выпускного класса, вооруженный купленными из отложенного за практику в модельном цеху Зенитом 12СД и биноклем Беркут, а также тем, что мне казалось смелостью.

Уходил прямо в гущу митингов, что сотрясали разваливающуюся на куски страну: голодовки, протестующие, возьмемся за руки, так жить нельзя... Представлялся чаще корреспондентом столичного издания, чье удостоверение подделал на устройстве, которое сегодня грешно называть принтером. Иногда курсантом милицейского заведения, чтобы получить доступ куда не надо.

Действовал нагло, цинично и безответственно, импровизируя на ходу, и совсем не думая о родителях, которые ничего не знали.

Возвращаясь в школу, чувствовал себя героем. Учителя - одни из главных авторитетов детства - совсем не ругали за прогулы, задавали много вопросов и живо интересовались, что именно происходит.

Я степенно отвечал, живописуя в красках. После чего писал для местной газеты, где меня после дебютной публикации все никак не печатали снова. И правильно делали.

Прошло 25 лет. Сегодня у дочи закончились сладкие шестнадцать - ей исполняется семнадцать. Мне в том году исполнилось ровно столько же.

И это то, над чем не властно время, политики и так причудливо меняющиеся социальный да политический ландшафты.

Надеюсь, что внуки будут жить уже в какой-то одной стране.