Люди

Прочла в "Шляпнике" пост замечательной сибирской тезки, где рядом с основной темой красной ниточкой прошли приподъездные бабульчи. Зоркие Соколы и Змеиные Языки наших бетонных, многоэтажных вигвамов. У нас таких не водилось. Сколько жила - ни одной не наблюдала. Может потому, что в популяции доминировали крепкие тетеньки постпостбальзаковского возраста, очень деятельные и страшно занятые, а бабок классических (читай старушка с нереализованной социальной активностью) не было вовсе, а если и были, то они хорошо прятались.

Бомбить селфи на Петровке - то же, что пить виски из фляжки. Покупаешь строгую, но симпатичную фляжку, заливаешь дорогой напиток, а прикладываешься украдкой.

Тысячу лет не видел пьяных на улицах, а тут рядом с остановкой лежит прилично одетый, но в стельку пьяный гражданин, щурится на солнышко и яростно чешет в зоне бикини. И ему комфортно.

Человек понял жизнь и наслаждается ею в тёплой компании рыночных собак. А я закомплексован и зажат. Вечно скован рамками, связан обстоятельствами и сброшен в болото внутренних противоречий.

- Ну, здравствуй, мон шер, Валерик.

На экране телефона Валеры выскочило сообщение из соцсети от незнакомой женщины.

- ??? - написал он, слегка обалдев.
- Не делай вид, что ничего не понимаешь. Я все равно вынуждена сказать тебе горькую правду. Ты должен быть стойким. Крепись.
- Вы из Выборга? Что-то с мамой? - разволновался Валера.
- Не, я из дома. С мамой все в порядке, она сейчас на базаре. Спасибо, что спросил. В пятницу она немного кашляла, артрит ее беспокоит и газы, но возраст, знаешь, он никого не щадит.

Начиналось, впрочем, по классике: коктейльное платье с пышной юбкой, под ней чулки на липучке (были такие), прическа из парыкмахэрской, с обязательной ветрозащитной челкой, туфли на шпильке 7 см, наклеенные длинные красные ногти (не спрашивайте).

Ну, а дальше все пошло не по сценарию.

Вот живет себе человек, живет, а потом бац, у него появляется дача. И это все. Начало конца.
Хотя человек, об этом еще не знает, но он уже потерян для общества. Светского, так уж точно.
Это раньше с человеком можно было водить хороводы и предпринимать совместные мероприятия, а теперь нет.
Куда там.

Помните, я как-то писала о детях из соседнего подъезда, за которыми наблюдаю всегда с огромным удовольствием? Старший брат (на самом деле - маленький, ему лет 8-9, мне кажется) и младшая сестренка, года 4, я бы сказала. Дети родителей из какого-то государства Средней Азии, может быть, кыргызстанцы, симпатичные очень. Ну, я тогда писала, как брат обычно ведет сестренку за руку к детской площадке, сначала они спускаются по ступенькам подъезда медленно, он чуть впереди, как бы ее страхует и ждет без всяких признаков нетерпения, она медленно и немножко неуклюже, у нее красный рюкзачок, пройти им надо метров 15, но он предельно собран и встревожен, у него ответственность, он прямо всем собой ее прикрывает от потенциальных коварных автомобилей и вертит головой в их поисках, чтоб защищать. И потом на площадке то и дело отвлекается от собственных занятий вроде висения вниз головой на перекладине, к ней подбегает, то соком напоить, то водичкой, то какое-то ее ведерко унести из песочницы на скамейку, а взамен принести игрушку, то сопровождает ее на качели и качает или стоит рядом и смотрит, чтобы не упала...

Я немножечко в растерянности, друзья.

В личку прислали ссылку на документальный фильм «Донецкая вратарница». Просили лайкнуть и посмотреть, чтобы видео увидело больше народа. Чтобы посмотрели, прочувствовали и задумались.
Фильм о нашем житье-бытье. Сделан простенько, но старательно. Много документальных кадров, много интервью. Очень живой и достаточно тяжелый.

Я посмотрел его на перемотке и понял, что целиком смотреть не хочу. Ничего нового из него не узнаю, но есть, спать и жить на недельку расхочу.

По утрам регулярно встречаю на Петровочке абсолютно эпичного деда. Ну как «деда»? С тех пор, как граждане 50+ перестали одеваться а-ля «очередь к терапевту в 90-е», я с трудом определяю их возраст. Хотя совсем уж старенькие бабушки и дедушки и сегодня одеты во что-то бесцветное, бесформенное, пропахшее сыростью. Не от хорошей жизни, да.

Но мы сейчас о грустном не будем. Ситуация наша всем известна и лишний раз о ней думать не хочется. Потому, что сразу же не хочется есть, спать и жить.

Так вот дед! Высоченный такой дядька с длинной бородой, в кожАночке, джинсах и лютых ботинках. Чисто Гэндальф на байкерском междусобойчике. Он мог бы затмить Рона Перлмана в «Сынах анархии», но живет в Донецке.

Это в 13 лет можно было сидеть, переживать неделями из-за того, что Дима не посмотрел на тебя на позапрошлой дискотеке.
Сейчас так не выйдет.
Я пробовала.

Тооолько соберешься о чем-то хорошенько побеспокоиться, сядешь за стол, зачерпнешь рукой клок волос, подумаешь, что тебе уже... лет, как хрясь, узнаешь, что надвигается не только птоз, а атмосферный вихрь, бубонная чума и мировой кризис.

Час назад ехали по делам с одной женщиной. И надо было нам проехать по окраинным дебрям. Дорога между домов одна.

И тут картина маслом: огромный бульдозер выгребает фантастическую по своим размахом стихийную свалку.
На завалинке сидит парочка в оранжевых жилетах, подпирая отекшие щеки рукой.
Единственный проезд перегорожен перекособоченным мусорным контейнером.

Останавливаемся. Васек в оранжевом торжествующе разводит руками - и демонстративно уходит.
- Ой, я сейчас передвину контейнер, а вы проедете! - подхватывается моя спутница.
- Да нет, - говорю, - пусть сами убирают.
Выхожу, подхожу ближе. Говорю, мол, проезд освободите.
- Я не могу! Пусть трактор уберет, тогда проедете!