Про то, как красиво уходит лето

К счастью или, быть может, к сожалению, ничто в этом скучном мире не умеет расставаться с жизнью также красиво, как это делает лето.

Весна, в сущности, не умирает. Как совсем юная девчонка, она просто становится чуточку взрослее. Прибавляет годков и осень, превращаясь в скверную и вечно недовольную каргу.

Та цепляется за жизнь руками и ногами, повисает на ней, как глупый кот на запястье хозяина. Глядит дурными зенками и плюется неуместными заморозками. Баяны рвутся на похоронах, что твои чулки в первую брачную ночь.
С летом все иначе. Оно уходит из жизни спокойно, как уже немолодой самурай. Вдох-выдох и лето растекается буквами по страницам дневника, вымокшего под дождем.

Не молит о помощи, не бьется в муках, протягивая к нам скованные болью руки. Не вынуждает родственников жить у постели, ожидая вердикта молчаливого врача "скорой" помощи. Оно рассыпается по земле желтыми листьями, желая лишь одного. Чтобы помнили.

Так умирает настоящая, пусть и трудная любовь, но даже ей не достает изящества.
А когда воздух терпко запахнет медом, а утреннюю тишину разобьет нерешительный, но такой живой и беззлобный топот маленьких ног, дворники выметут с улиц последние следы ушедшего лета.

Распахните же окна и услышьте последние вздохи этого лето. Не бойтесь дождя. В конце концов, ради вас, лето не побоялось умереть.

P.S. Извините. Я ведь осенью родился. Меланхолия - мое все.