Егор Воронов о том, как проходят среды в Горловке

По ком звонят 122-миллиметровые будильники гауцбиц Д-30А? Сегодня утром они звонили по нам, жителям не самого маленького города Донбасса. "Доброе утро, Горловка", - сказали в 07:00 стальные глотки этих орудий смерти. А потом начали болтать без умолку.

Знаете, я не переводчик и не знаю о чем они там перелаиваются на расстоянии в несколько километров со своими родственниками, но в этом диалоге я предпочел бы не участвовать. А пришлось. Ну, потому что кому-то ценнее территория, а не жизни людей.

Сегодня хищные снаряды украинских военных в очередной раз охотятся на террористов. Но, не находя их, вгрызаются в теплую плоть моих соотечественников. То ли от отчаяния, то ли от злобы, то ли от отсутствия этих самых террористов.

С упоением пробивают своими кривыми клювами мягкие ткани и органы случайно подвернувшихся горловчан и замирают в них до встречи с пальцами хирургов. Слепые, неразумные и безответственные твари, выпущенные теми, кто сам является слепым, неразумным и безответственным орудием чужих интересов. Ведь так просто нажать на спусковой механизм орудия, будучи за несколько километров от тех, в кого этот стальной гомункул милитаристкой мысли попадет.

Не видишь противника - значит нет жалости и скорби. Мысленно ты убиваешь террориста, а что в реальности - не твое уже дело. Главное - приказ. Ты же ни при чем.

Около 13:00 вышел на улицу. В магазин. За покупками. Под грохот артиллерии. Страшно, спросите? Да все равно уже. Попадет? Ну, попадет. Фатализм полный. В магазине такие же люди - кто с хлебом, кто с картошкой, кто с алкоголем. Стоят. Говорят.

"Зачем вот они по нам стреляют?" - спрашивает женщина супруга. "А они не по нам, - отвечает ее спутник. - Они думают, что по сепаратистам. Мастерским их, складам, базам". "Но не попали же ни разу. За четыре дня", - отвечает женщина. "Они уверены, что попали, - с саркастической улыбкой отвечает мужчина. - Шутер. Мы - цифры для них из будущих учебников истории. Я не знаю. Батон брать? А кошке корм?".

Иду обратно. Свистят мины. Грохот. Треск. Возле подъезда стоит сосед. Курит. "Ну чё там? - спрашивает он, озабоченно глядя на меня. "Стабильности в мире нет, - отшучиваюсь я известной киноцитатой. - Автобус видел. Люди в магазине - тоже есть. Такси ездят". "Ой, б..., - восклицает он. - Ну, идиоты же". "У каждого свои дела", - думаю я и поднимаюсь в квартиру.

Стены вздрагивают. Где-то близко ложатся снаряды. Обстрел города пошел на 7 час.