Счастье от ума

- Вот возьми, купишь себе тухвельки к школе, - она протягивала мне новенькую глянцевую сотню, одну из двух, которые скрупулезно собирала целый год.
- Туфельки, ба!!! Ну, сколько раз тебе говорить...
- Так я же и говорю "тухвельки"... - удивляется она.

Боже мой, как сегодня в хаосе всевозможных туфель и слов мне не хватает этого трогательного "тухвельки", этого милого приграничного диалекта, этой искренности, заботы и уникальности.
И, елки-палки, почему в мою ветреную пубертатную голову ни разу не пришло желание просто сказать: "Спасибо тебе, ба, это будут самые дорогие тухвельки в моей жизни..." Нет же, я устраивала ей уроки орфоэпии, высокомерно насмехаясь.

По сей день не могу понять, как из мизерной пенсии в 12 (или 18) рублей она умудрялась сделать накопления, чтобы раз в год, летом, когда мы приедем в отпуск, вручить нам непременно новые купюры со словами: "На, купишь Ленке что-нибудь..."

Я в ту пору ее терроризировала. В буквальном смысле. В подростковом возрасте мне срывало крышу, и мы что-то неподобное творили с моими деревенскими друзьями и троюродной сестрой Римкой. То куда-то сбегали и прятались целый день, а перепуганная бабушка нас искала, то кривлялась, то хамила, то ничего не делала, а то... в общем, даже вспоминать неловко.

- Вот напишу родителям, пусть едут и забирают... - вздыхала она. - Это же разве девка? Это же ирод какой-то. Вот Сашка (старший брат мой, царствие небесное ему) - тот ребенок был...
Но приезжали мама и папа, я замирала в ожидании, знала, что могу крепко отгрести от мамы, но... Конечно, бабушка меня не сдавала.

Ей всегда было очень мало нужно. Она искренне не понимала, зачем людям куча барахла, огромные сумки еды, мешки денег.
- Катя, ну что ты меня закармливаешь, я же человек, а не свинья какая-то, чтобы столько есть... Я не могу все сразу, - она разбирала на составляющие мамин трехэтажный бутерброд из хлеба, масла, сыра и колбасы, отодвигала в сторону пряник, конфеты "Белочка", зефир, еще какие-то нехитрые гостинцы. - Мне этого на неделю... Она не кривила душой, не ущемляла себя. Просто ее мозговые центры были настроены на какие-то другие ценности. Ей действительно хватало.

Она всегда резала хлеб, прижав его к груди.
- Что ты делаешь? - ерепенилась я, - для этого у нас есть доска.
- Хлеб надо резать так... - твердо отвечала она.
До сих пор не знаю почему. Жаль, что вместо того, чтобы воспитывать, не спросила...

Она никогда не сидела на скамейке и не "точила лясы". Не любила сплетен, и ей всегда было некогда. Меня это даже расстраивало, потому что было время, когда я увлеклась проведением времени с местными бабулями на уличной лавке - от них много чего интересного можно было услышать. Например, о том, как за одной из них приударял отец (или дядька ) тогда еще члена Политбюро Михаила Горбачева.
- Да ладно, - сомневалась я. - Он родом не отсюда...
- Так это они в голод уехали в Ставрополье, - хором уверяли бабули, там Мишка-то у Серёни и родился. А вообще из наших мест они... Да и Горбачевы мы все...

Но зато бабушка по вечерам сидела со мной на деревянном крыльце в полутьме (на свете она всегда экономила) и рассказывала о войне, об оккупации, о мамином детстве, о своей умершей в младенчестве старшой дочке, о смешной и бойкой свекрови, которая в свое время предпочла ее для совместной жизни из всех своих детей и невесток, о немцах, итальянцах и румынах в их хате, о деде, которого я никогда не видела...

Ей не надо было сидеть на скамейках, чтобы знать все новости в округе. Люди сами приходили к ней советоваться. И не обижались, если она порой была совсем не дипломатична.

Так сложилась ее жизнь, что у нее было всего три класса образования, какая там учеба, когда в 14 лет она осталась круглой сиротой с младшими братьями и сестрами на руках! Но я никогда не забуду ее длинные обстоятельные письма, написанные поистине дизайнерским почерком! Каждая буковка прорисовывалась, а завитки какие были... Никогда не видела ничего похожего. А письма были старомодные: каждому лично надо было передать привет, справиться о здоровье каждого, с подробностями, что происходит в деревне, с пожеланиями и обязательным "берегите себя"...

У нее была тысяча причин обидеться на страну, в которой она (как и все крестьяне того времени, была совершенно незащищенной), ведь даже полноценного паспорта долгое время у нее не было. Раннее сиротство, адский труд за трудодни, военное вдовство, беспредел налоговиков (был такой период, когда у селян натурой налоги собирали), да мало ли что еще. Но никогда - никогда! - не было в ней ни малейших признаков озлобления!
- Время такое, все так жили... - говорила она. - Зато дети выучились, хорошо живут...

А когда мама громко возмутилась по поводу того, что бабушка ежегодно платит страховку за свою саманную хату ("Что здесь страховать-то? Завалинку?"), гордо ответила:
- Ничего-то ты, Катя, не понимаешь. Государству тоже нужно помогать. Вот я не заплачу, другой не заплатит... И за что ему нас лечить и учить?

Много чего еще вспоминается.

А началось все с того, что пару дней назад прочитала в посте одного известного психолога простой вопрос: чем отличается умный человек от глупого?
Со скепсисом прочитала, вопрос вроде на уровне детского сада.
А потом попыталась сформулировать и...зависла надолго.

Действительно, чем? Ведь ум само по себе - понятие нейтральное (посмотрите в словари), это мы его окрасили уже в определенные оттенки. Но мы так часто путаем понятия, добавляя "плюс" уму категории совершенно другого порядка: эрудицию, коммерческую хватку, умение приспосабливаться и еще массу всего.

Я так и не ответила для себя на вопрос, чем умный человек отличается от глупого.
Но я точно знаю, что ум - это самодостаточность, это умеренность, это созидательность.
И что самый умный человек, которого я встречала в своей жизни, - моя бабушка.

Она говорила "тухвельки", пропускала запятые, запросто могла отдать за бесценок весь выращенный урожай, любила коров, как людей, мало говорила, не умела отдыхать и наслаждаться вкусной едой, работала, не покладая рук, даже когда в этом уже не было никакой нужды, полжизни прожила одна...
Но удивительным образом она была счастлива.

Редкое нынче умение.
Наверное, не прав был классик. Это не горе бывает от ума...
Это счастье от ума...

Елена Скачко