Ramil

В последнее время во многих прогрессивных (в смысле технологии, а не взглядов) медиа всерьез обсуждаются их ближайшие перспективы. В том плане, что скоро журналисты и редакторы станут не нужны, а общественный интерес переместится к авторам, которые будут поставлять оригинальный контент, с этого жить, а потому - сушите весла или вспоминайте свою первую профессию или заброшенный диплом.

Все это правда, в той или иной степени, особенно в той части, что у каждого почти журналиста есть некая первая профессия или заброшенный диплом, к которому можно вернуться и снова почувствовать себя выпускником вуза, перед которым распахнуты сто дорог в светлое будущее.

Я, например, электрик, как известно.

А еще я умею плохо играть на фортепиано, а как показывают совершенно недавние события, это умение в наше время весьма востребовано среди элит.

Но я как обычно отвлекся. Ибо хотел сказать не о том, что web 2.0, о котором говорили лет 15 назад, наконец-то пришел. А хотел сказать, что пришел web 3.0 или, скорее, web 00, потому что интернациональной практикой стало то, что любые факты-интриги-расследования нынче с порога отправляются в унитаз, не помню, чтобы хоть какое-то резонансное дело, начавшееся с публикации в сми, стало действительно резонансным.

Судьба таких кейсов - пощекотать нервы обывателю на пике скандала, потом отлежаться в темном ящике забвения и всплыть очередным фрустрационным уколом - "А помнишь, вот тот тип, который убил троих, сжег три квартала и украл сто миллионов? Дали три условно, а с учетом наказания, отбытого на этапе предварительного следствия, он может рассчитывать на компенсацию от государства".

Вчера общался с человеком. Человек пережил войну. Ребенком оказался в концентрационном лагере. "Меня спрашивают, а ты помнишь концентрационный лагерь, ты же тогда ребенком был? А я отвечаю - я даже помню, где там наши нары стояли".

Сейчас человек пенсионер. Пенсию получает на Украине. Для этого раз в месяц ездит туда с карточкой. Пенсия 2500 грн. Дорога - когда 500, когда немного дороже.

Некоторое время назад потребовали что-то доуточнить в системе.

"Я приехал туда к семи утра. Думал, чтобы раньше других успеть. Приезжаю к пенсионному фонду - а там море людей. Море. Только с третьего раза сумел. Но теперь все хорошо. Настроил даже смс. А до того приходилось на "горячую линию" звонить, чтобы узнать - есть поступления или нет".

Когда говоришь с ним, то понимаешь обстоятельства знаменитого фильма Джармуша. Ощущение, что говоришь с человеком, который умер. Умер, но почему-то разговаривает с тобой.

"Я похудел сильно, только кожа да кости, стыдно перед людьми. За что нам такие испытания?"
Я знаю множество людей, которые скажут "Пусть ДНР уйдет, и Украина начнет снова выплачивать пенсии". Но ДНР не уйдет. Почему Украина срывает свою злость на таких людях? На беззащитных людях, которым некуда ехать и совсем мало осталось жить?

"Многие мои знакомые уехали, а я не еду. Мне ехать некуда. Кроме этой квартиры у меня ничего нет. Ты же видел мою квартиру? И что - продавать ее теперь за бесценок? Да и куда уезжать? Украина - это моя родина".

Что для него означает Украина сейчас - я спрашивать не стал.

Ловлю себя на мысли, что интерес к тому, что происходит в Донбассе, носит все больше праздный характер. Так пассажиры автобуса, проезжающие мимо места аварии, выкручивают головы до шейного хруста, стремясь до последнего рассмотреть, что же там случилось. Чтобы потом экспертно обменяться мнениями.

- Видал, морды нет, пассажир скорее всего погиб...

- Справа не пропустил, ясно уж...

- Да какой справа, там справа не бывает никого никогда. На встречку
вылетел...

- Да уж...

- И не говори...

- Ужас...

- И не говори, ужас.

- Вот так всегда, не ты, так тебя..

- Да уж..

- И не говори...

- За проезд передаем!

- На выходе передадим, сейчас нет, через кого передать!

- Знаю я вас, потом приедете, скажете, денег нет.

- Ну, начинается!

- Ну, что начинается, в прошлом месяце резину покупал, все деньги ушли, ты мне резину купишь?

- Оль, я не могу сейчас говорит, я в транспорте, я перезвоню тебе потом. Когда приеду. Ага. Ага. Ага.

История появления татар в Донбассе проста и противоречива одновременно. Она состоит как из доказанных и очевидных фактов, так и из предположений, все еще нуждающихся в научном обосновании. Начнем с версии, которой придерживается официальная историография.

ПОНАЕХАЛИ
Эта версия состоит в том, что первая волна миграции татар из Поволжья в приазовские степи, которым в недалеком будущем было суждено стать Донецким каменноугольным бассейном, прокатилась ровно в те годы, когда тут начали возникать очаги индустриализации. То есть в последней четверти XIX столетия. Причины, по которым бывшие жители татарских аулов меняли свой размеренный крестьянский быт на угар и мрак существования в затхлых заводских и шахтерских бараках, очевидны: уже тогда оплата труда пролетария и сельскохозяйственного рабочего сильно разнились. И не в пользу последнего. Так что, поразмыслив над скорбной долей пастуха или хлебороба, какой-нибудь Алим или Абдулла мог скорбно собрать пожитки и отправиться в глухой угол Екатеринославской губернии, в Бахмутский уезд, город Юзовку, чтобы устроиться на одну из шахт коногоном или крепильщиком. Это было особенно оправданно зимой, когда активность в сельском хозяйстве предсказуемо снижалась и можно было попробовать заработать лишнюю копейку «на стороне».

Меня иногда просят прокомментировать какие-то события на Украине. Я, как правило отказываюсь. Отказываюсь, потому что не был на Украине с 14 года точно, и вряд ли там вообще когда-то окажусь. А раз не был - то, что я могу сказать. Нехорошо выдавать свои домыслы и представления за реальную картину.

Спросите у тех, кто там живет.

Те, кто там живет, точнее те люди, которые там живут и с которыми я могу общаться, как правило говорят, что вы в Донбассе, видите картину мира несколько искаженной, нет ни бандеровцев, ни фашистов, все как и было: троллейбусы ходят, АТБ работает, яйца дешевле.

Ну, Ярош, ну ты ж понимаешь, что это клоун?
Ну, Билецкий, ну, ты ж понимаешь, кто ему позволит?
Ну, Фарион, ну, не смеши, ну кто такая Фарион?
Ну, Парубий, ну что он решает, Парубий?
Ну, Порошенко, да кто его знает, кто такой этот Порошенко?

И так далее.

Теперь вот Нищук. Кстати, я верно перевожу фамилию Нищук, как Терминатор?
А вообще, чем дальше, тем больше врозь и, похоже, что так тому и быть.

Вообще, интересный, как модно было говорить, кейс.

Некоторое время назад Тема Лебедев рисует логотип "Фемен" (ничего личного, просто бизнес, мы только художники, если вы нам заплатите, мы и вам нарисуем бренд-бук, вотнашпрайс).

Казалось бы, и правда - что тут такого?!

А оно взяло и пошло-поехало. Фемен, кровосиси, Исаак родил Иакова, дальше больше. Никто ж не мог предположить, что вот так повернется.

Потом Фемен пилят крест, потом лень пересказывать, потом Петр Алексеевич, сначала на бульдозере, потом "на коне". А дальше война, АТО, Рошен в Липецке, Тема Лебедев в Киеве.

Рошен процветает, выводит из России 72 ляма зелени, платит налоги, налоги уходят на войну, но по налоговому законодательству там и там - не придерешься и вообще, у нас войны нет.

Лебедеву в Киеве устраивают обструкцию и бойкот, потому что русский, а русским быть на Украине, сейчас, почти преступление.

Вернее, можно, конечно и русским, ну нужно трижды вселюдно отречься от Путина и от скреп, а еще лучше, сказать, что стал разговаривать на украинском и улучшился отток желчи и подагра тоже прошла.

А Тема Лебедев негодует и ждет, когда же закончится эта ночь над Идумеей, а не закончится она никогда.

Потому что кто-то Фемен пропиарил, кто-то с Фарион не побрезговал, там три копейки, там пять, все по капельке, подумаешь делов-то. Только бизнес ничего личного, деньги должны делать деньги.

Разве по-другому можно?!

Слушайте, вчера попалась на глаза цитата из Жебривского, что, дескать, он мечтает вырастить на Донбассе сотни тысяч куркулей. Я подумал, ну в запале и не то скажешь, но загуглил - отнюдь. Это не оговорка и не экскламация. Термин "куркули" в качестве идеального жителя Донбасса уже достаточно давно присутствует в его вокабуляре, тут никакой ошибки нет.

Но почему куркулей? Почему не жлобов? Я бы хотел слышать подтвержденную устами нынешних украинских официальных лиц программу глубинной жлобизации донецкого региона.

Войны не будет, не будет и вот почему.

Я в примитивных терминах рассказываю.

Вот значить третий ангел вострубил и мировые лидеры решаются почти одновременно "пальнуть". Причем, я так понимаю, что пальнут не оба лидера, а несколько больше лидеров, а потому, было бы интересно узнать, по кому, например, пальнет Лондон, но мы это, скорее всего, так и не узнаем.

Но речь не о том.

И вот в те короткие мгновения, когда армагеддон уже неизбежен, но еще не наступил, по самой секретной системе оповещения мировая элита получает сигнал о том, что надо прятаться, и это не шутки.

С лязгом и без закрываются толстые люки огромных бункеров, включаются системы жизнеобеспечения, звучит приятная успокаивающая музыка, с улицы доносится шум атомных взрывов и наши с вами прощальные крики - нас-то ни в какие бункеры не пустят, нам тут оставаться.

Потом на некоторое время наступает тишина и методические рекомендации, говорящие, что, несмотря на мнимую безопасность, покидать укрытия еще рано, ибо угроза еще не миновала.

А потом умная система жизнеобеспечения говорит "Я, конечно, ничего не гарантирую, но попробуйте, не всю же жизнь вам тут сидеть".

И мировая элита, ползком и на цыпочках, начинает постепенно размуровываться и выбираться на свет божий.

Даже человек далекий от спорта, вроде меня, знает, что сейчас в далекой Бразилии проходят Олимпийские игры. Люди соревнуются между собой. Люди и страны.

Что мы знаем о Бразилии, особенно те, кто там не был никогда? А таких граждан много, тех которые туда еще не доехали. «Шенген» не выручает, дорога дальняя, беспокойная. И попасть на ту сторону земного шара можно в трех случаях. Если все детство об этом мечтал – это раз. Если надо утереть нос завистникам и недоброжелателям – это два. И если очень любишь спорт – это три.

Наверное, есть причины и поменьше, но они экзотические. Например, увидеть могилу рабыни Изауры. Или знаменитый карнавал. Или послушать самбу в исполнении аутентичных исполнителей. Да, мало ли поводов. Или еще что. Но все это, так или иначе, входит в категорию номер 1 – «все детство мечтал». Так что три причины – и хватит.

Сейчас, как легко понять, актуальна причина №3. Если быть еще точнее – сейчас все мотивы сошлись воедино, как призеры на пьедестале. Ибо в Бразилии Олимпиада, на которую, ее участники, мечтали поехать с детства, назло недоброжелателям и, при этом, любят спорт. Вот такой триумвират мотиваций.

И вот теперь, пока спортсмены там, а мы, немощные, тут, по телевизору нам передают чего могут достичь люди в хорошей физической форме, если попросить их пробежаться, поплавать, прыгнуть, бросить, а еще немного побороться и пофехтовать. Оказывается, очень многого могут добиться, особенно если им не мешать. А как ты им помешаешь – они же черт знает куда забрались!

Социальные сети позволяют кристаллизировать и овеществлять весь этот бред, который до того выливался из наших голов в свободном режиме.Теперь звуки, вздохи и придыхания (не хочу говорить мысли) не растворяются в космосе бесследно, как в океане плевок, а становятся вечным и ощутимым, будто древнеегипетские пирамиды.

Безусловно, общество всегда искало способ и средство сотворить нечто подобное, поправ вечность словом, устремленным куда-то за горизонт. Но по карману это было не всем.

Редкий человек имел счастье родиться фараоном или хотя бы писарем, чтобы иметь возможность начертать что-то от себя современникам и потомкам, а остальным оставалось что? Береста да камни. Камни да береста.

Слава богу, новое время и научно-технический прогресс худо-бедно приспособили для общения с вечностью стены, кабинки лифтов, лавочки и еще что-то, что и не вспомню сейчас, но точно говорю - что-то еще имелось для того, чтобы гвоздем или перочинным ножичком, куском мела или баллончиком с краской постараться уместить и выразить свое отношения к миру, в максимально краткой форме.

Вероятно, что необходимость уложиться в минимум и привело к тому, что известная скандальная морфема имеет в длину всего три символа, хотя общество, как известно, в многочисленных своих культах и этических системах, как раз восхваляет величину этого самого.

Но остались в прошлом те времена, когда написанное и закрашенное дворником слово знаменовало собой общественный диалог. Теперь никто же не говорит просто так, все постят-постят-постят. Только успевай уворачиваться.

Это как если бы вместо пения птиц, что радуют нас по утрам, на наши головы сыпались мелкие камушки от чириканья воробьев, иволга свистела бы не попусту, а пульками, калибра 5.45. А каждое кукушечье ку-ку означало бы пару булыжников, пролетающих над головами, отчего вопрос: - "Сколько мне жить осталось?" в этом случае обретал бы особую актуальность.