Игорь Гомольский

Считаю нужным еще раз вернуться к болезненной теме "возвращенцев". Понимаю, что словечко подленькое и унизительное, но другого пока не придумали.
А не кажется ли вам, друзья мои, что многие приболели синдромом оставшихся? Когда читаю или слышу, что хамов и мерзавцев в Донецке стало больше, потому, что кто-то вернулся с той стороны, так на ум сразу приходят известно какие заголовки украинских СМИ. "Переселенцы спровоцировали рост уровня преступности в Киеве". Или вроде того.
Давайте не будем уподобляться. Тем более, что внутренний конфликт выгоден кому угодно, но только не нам с вами. Опять же, если речь о хамстве, то его стало больше лишь потому, что горница полна людей. И по домам, что особенно важно, никто больше не сидит. Речь идет уже не про закрытый анклав, а вовсе даже про общество. В нем, если кто не знал, бывают конфликты.

Есть и более критичный аспект. Приезжают, дескать, какие-то люди, выкрикивают людоедские лозунги по ночам, глупости на стенах пишут. Жуть-жуть-жуть. Давайте закроем ворота и никого к себе не пустим.

Угу, великолепно. А приходилось ли вам задумываться о том, кто и зачем это делает? На мой взгляд, очевидно, что речь идет о школьниках-студентах, приехавших погостить у бабушки недельку-другую. Взрослый человек понимает бессмысленность подобных действий, а всякий местный просто считает это отвратительным. Мы тут вообще не любим вандализм и кричать по ночам.

Читая блоги украинских политиков, я начинаю завидовать. Классно пацаны устроились. Всю жизнь мечтал получать депутатскую зарплату и ни за что не отвечать.

У них там сплошное "власть должна", "пришло время власти одуматься" и мое любимое "власть теряет народное доверие". Лучшие хиты. Все, что мы знаем и любим, чем гордится коллектив. "Белые розы" от мира политики.
Пикантность ситуации заключается в том, что пишут это люди, которые уже три года, как власть. Зачастую - представители типа коалиции, обитатели всевозможных комитетов, министерств и ведомств. Любо-дорого.

Зарплату они получают так, будто уже власть, но ответственность нести как-то не стремятся. Самые ответственные пишут шикарное - "мы должны". Типа уговаривают себя.

"Вова, пора что-то с тарифами делать! Страну нужно спасать, Вова! Давай, родной! Просыпайся!", - уговаривает себя премьер Гройсман. Красавчик, угу.
Оно и не слишком удивительно, если разобраться. Мальчики и девочки, которые уже лет тридцать, как не мальчики и не девочки, всю жизнь умели играть в оппозицию. Не в нормальную оппозицию, которая должна быть, а в бригаду нытиков, неспособных похвалить власть даже за очень толковые решения.

И вот они сами пришли во власть. Здобулы, так сказать. Дальше, по логике вещей, нужно что-то делать. А делать не хочется. Да и не сильно можется, чего уж там. Кто виноват? Эээ...ну, как всегда. Власть плохая. А власть - это кто? Ой...неудобно получилось.

Все не при делах, всем кто-то мешает, а дома и виллы растут и нет этому росту предела. У них даже президент вечно "мы должны", а потом "ой, рука Москвы, гайз!" Хорошо, что есть эта Москва. А то и Петру Порошенко пришлось бы стать известным блогером-разоблачителем.

Типа "и рад бы, соотечественники, что-то исправить, но Вовка Гройсман в парламенте лютует - спасу нет!"

Нехорошо, в общем, получается у клоунов и этихсамых (да простят меня настоящие этисамые за такое сравнение). Но я им, повторюсь, очень завидую. Это ведь настоящая украинская мечта - получать (не зарабатывать) много денег и ни за что не отвечать. "Зажааарится как-нибудь!" Не им же эти горелые пирожки кушать

2016-й стал для меня годом разочарования в собственной автономности. Потому, что даже формального статуса автономии, какой был у полуострова Крым, уберечь не вышло.

Человеку, как утверждал классик, нужен человек. И не какой-нибудь, а очень конкретный. А мне - записному социопату, одиночество казалось высшей ценностью.

Нет, периодически я себе надоедал и отправлялся на поиски компании, но так, чтобы временно и без фанатизма. Это вам, скучные мои, нужны какие-то половинки. А я то - ого-го! Цельная личность, вся фигня.

Классик, зараза, прав оказался. И ведь как хитро получилось. Зверушка, оказавшись на дне глубокой ямы, тоже не осознает поди, что уже считай померла.
Обсудили то да се, выпили кофе, фильм посмотрели и...а все - склеилось. Да так прочно, что и не разорвать. Захочешь - не получится. Будто один маленький, но очень гордый народец слился с другим. Так и живем взаимным порабощением.
И одиночество уже не такое комфортное, и уют, разделенный лишь с самим собой, как-то не в радость. Выяснилось, что у хорошего настроения есть одна важная составляющая, без которой вообще ничего не работает.

С другой стороны, она, когда на месте, компенсирует отсутствие всего на свете. Что-то есть в этом от жажды. Когда пить очень хочется, то любую беду-печаль игнорируешь. А напился и разбираешься себе потихонечку.

В общем, товарищи, перестал я быть эдаким островом свободы от мира людей. Теперь - как все, но лучше. Суверенитет - это замечательно, однако же скучновато. Застой, великая депрессия и перманентная небритость, граничащая с помятостью.

А тут прямо война за каждый подъезд, часто сползающая в рукопашную. Жизнь типа кипит и выплескивается, обжигая пальцы.

В общем, суверенитет, нам было круто вместе, но скучать, вероятнее всего, не буду. Двигай вслед за юношеским максимализмом, постерами с голыми девчонками и скучными пиджаками.

2016-й, ты чего это со мной учинил, подлец нелояльный?!)

З.Ы. Да-да, этот Игорь обратно сломался. И погода - дрянь!)

Боже, отчего Родина, которую у меня так нагло отобрали, так богата живой падалью?

"Спасибо тебе мальчик!", - голосят лицемерные обезьяны, пуская сопли и прудя в штаны от восторга. Гимн зазвучал и крымский мальчик расплакался. Выяснилось, правда, что "не все так однозначно", но суть в другом.

"Ради таких мальчиков мы и боремся!", - пишут тысячи ноунейм-комментаторов, борющихся разве что с ожирением и зеркальной болезнью.

Когда в Крыму отрубали электричество, объявляли всевозможные блокады, когда местных жителей обливали помоями из всех информационных клоак Украины, о мальчике и тысячах его одногодок, вся эта падаль не думала.

Думал ли хоть один из них, подрывая опоры ЛЭП, что какой-нибудь другой мальчик умрет в реанимации, когда выключится система жизнеобеспечения? По-моему, вопрос риторический. Зато теперь синхронно прудят в штаны от умиления.
Тошно от всей этой лицемерной шоблы. Приличному человеку, знающему толк в личной гигиене, должно быть стыдно ходить с такими по одним улицам.

"Никаких переговоров!", - отважно кричит из своего офиса Тарас Березовец. Ему вторят еще сотни уродов, которые в своей жизни даже по физиономии сроду не получали, отправляя чужих детей на войну.

И ни у кого не вызывает подозрения тот факт, что сами они на войну не ходят, предпочитая зарабатывать в безопасном Киеве, не рискуя ничем.

Людям нравится обманываться, глядя на отутюженный камуфляж истеричного депутата Березы, в котором если и было что-то от мужчины, то давно иссякло. Или кто-то реально думает, что он просто так носит "цифру"? Нет, зайки, это настолько толстый пиар-ход, что стыдно за тех, кто повелся.

Двое "белых воротничков" прямиком из фан-клуба депутатов милитари-фетишистов, радостно потирают ладони, занося кого-нибудь на сайт "Миротворец". Так-то они - ссыкливый офисный планктон, но здесь и сейчас - "бойцы информационного фронта".

Не понимаю. Мы же на одних книгах росли, одни фильмы смотрели. Кто, где и когда рассказал этим людям, что быть стукачами и подстрекателями - это геройство и по-мужски? Кто их так жестоко обманул? Что за идеалы могут быть у мужика в форме, призывающего с трибуны посадить женщину в тюрьму?
Как вот этому всему можно доверять? Впрочем, черт бы с доверием. Им ведь даже сочувствовать нельзя. Падалью за версту тянет.

"Повоняете и забудете", - говорит журналистам Шкиряк. Мог ли чиновник времен Януковича сказать журналистам что-нибудь отдаленно похожее? И ведь действительно. Повоняют и забудут. А если никто не удосужится натянуть господина Шкиряка, как чехол на пианино, то в похожем ключе, народу будут отвечать на любые вопросы.

Даже не знаю, кто из них отвратительнее. Те, кто лицемерят ради власти и денег, или те, кто из любви к прекрасному. А Украина так и живет. От одного Березы и до другого.

Донецк чихает, теребя в руках носовой платок. В гости нагрянула погода формата первого января.

Зима на Первой линии. Фото: Олег Измайлов

Не того хорошего первого января, когда ты отмечал в тесном семейном кругу, а потому не злоупотреблял, а юношеского - с похмельным возвращением домой.
Ты не сидишь у окна, залипая в пушистый хоровод снежинок. Не втягиваешь носом хвойный дух, закрепляя эффект мелкими, но сладкими мандаринами.

Ничего подобного! Ты отмечал где-нибудь на другом конце города и сейчас просто хочешь домой. Чем быстрее, тем лучше. В районе семи утра и второй стадии похмелья, вываливаешься из подъезда в январскую пустоту.

Вокруг лишь таксисты и гуляки вроде тебя самого. У тех и других нет выбора. Иначе даже землетрясение не выгнало бы их на улицу.

Понимаю, что сравнение пошловатое, но из песни слов не выкинешь.

Теперешняя информационная политика Украины воспринимается, как забитый мужичонка-неудачник с крохотным детородным органом и мешком комплексов за плечами.

Он сидит посреди замызганной кухоньки, взгляд уже остекленел от двухсот граммов самой дешевой водки, а вокруг собрались лучшие подруги его многострадальной супруги.

Мужик лихо рассказывает дамам о том, как хорош в постели, бизнесе и творчестве. Как много денег он заработал и женщин покорил. Его явно несет.

Собравшиеся дамы кивают, переглядываясь и посмеиваясь. Они-то знают, чего красная цена этому субъекту - ржавый грош в базарный день. Девочки ведь привыкли делиться таким всяким.

Потом, для контраста, мужик вспоминает своего героического батю. Собравшиеся, из рассказов супруги болтуна, знают, что тот был приличным человеком и многого в жизни добился. А на отпрыске, почему-то, природа свинтила в отпуск.

Мужичонка сильно комплексует и клянет давно почившего батю на чем свет стоит. И жуликом тот, оказывается, был, и бабы его не любили, и с хлеба на воду он вечно перебивался. Да-да, у закомплексованных регулярно случаются взаимоисключающие утверждения.

Человек, сидящий посреди грязной кухоньки, жалок и нелеп. Он-то уверен, что производит неизгладимое впечатление, но это, мягко говоря, не так.

Это супруга, которой банально некуда деваться, пропустит его "я - самый великий" после секса, но другие, рано или поздно, поднимут на смех.

И я здорово понимаю людей, которые не желают иметь с этим маразмом ничего общего. Позориться не хотят. Понимаю и разделяю. Мы уже третий год, вроде, живем не в Украине, а я до сих пор испытываю чувство жгучего стыда, когда очередной завсегдатая украинского пантеона раскрывает свой рот.

Особенно, когда они это за рубежом делают. Будто мужичонка с кухни - мой родной брат-дебил.

Нет, в этом определенно что-то есть. Самое главное - выбраться из бетонной коробки в нужный момент. Где-то между концом октября и семью вечера, чтобы уж наверняка.

Ночь уже обняла город, но темнота не из тех, что непроницаемы и полны ужасов. Напротив. Она располагает к долгим прогулкам и доверительным беседам. Температура воздуха, правда, к этому не располагает, но я утеплился.

Так и есть, друзья мои. Осень стареет и возраст ей к лицу. Так, наверное, могла бы состариться принцесса Диана, выживи она в той глупой автокатастрофе.

К вечеру, асфальт уже затягивается пленкой глянца, а ладони ощутимо покусывает ветер. Хочется поскорее обнять ими чашку горячего кофе или, на худой конец, рассовать по карманам.

Пустые улицы, пустые стоянки. Все уже вернулись с работы и явно не горят желанием бродить в холодной темноте, будь она хоть трижды уютная. Редкие путники быстро перебирают ступнями, уставившись в серый асфальт. И очень даже напрасно.

На фоне еще синего неба, фонари выглядят яркими цитрусами, зависшими посреди нигде. Стены домов, неопределенно-безрадостного цвета, кажутся в их свете удивительно теплыми.

У школы, освещение совсем уж яркое. Апельсиновый свет растекается по вишневому фасаду. Чертовски сочное зрелище. Особенно, если вас мучает жажда. Но разбавлять апельсиновый сок вишневым, я бы не советовал. Отвратительное пойло.

А в парке, несмотря на старческие капризы осени, удивительно шумно. Какие-то безумцы играют в теннис. Все нормальные люди уже пуховики да ватники расчехляют, а эти в футболках. Спорт, ты пьян, иди домой.

На соседнем поле резвятся футболисты. Этих больше и звучат они...как футболисты. Там напряжение, азарт и чьи-то голые ноги мелькают в темноте. Даже смотреть этот матч холодно.

Бригада таксистов оккупировала дежурный магазин. Один из тех, что сумели пережить эпидемию супермаркетов. Там заливают кипятком растворимый кофе, продают семечки и сигареты. Что еще нужно таксисту осенним вечером? Дааа...сигаретами мне здесь не разжиться, если в очереди заночевать не планирую. А я, как вы понимаете, не планирую.

На стоянке у ближайшего супермаркета мерзнут уже другие таксисты. Неподалеку разместилась пестрая стайка местных хипстеров. Впрочем, я уже старый и, по моему разумению, все, кто моложе двадцати, выглядят как записные хипстеры.

С нескрываемым удовольствием ознакомился с рефлексиями всяких там "лидеров мнений" из-за речки относительно сегодняшних похорон. Эти грязные сепаратисты (нет, вы только подумайте!) не хотят жить с нами в одной стране.

Какая досада!

Нечто подобное, причем из уст некогда уважаемых мною людей, уже звучало после знаменитого парада пленных, который я, к слову, до сих пор считаю плохой идеей. По многим причинам.

Многие тогда высказались на тему "это больше не мой город". Все они разбежались еще задолго до начала конфликта и, по моему скромному мнению, банально не способны были понять,что же чувствует дончанин, глядя на командира артиллерийского расчета из ВСУ.

Но речь не про них. Тут пусть каждый сам решает, где его Родина, а где "я туда не вернусь". Лидеры, прости Господи, мнений куда занятнее.

Вот, к примеру, Володя Парасюк, раненый на колчаковских фронтах, пишет, что жить с нами не хочет. Зачем, в таком случае, Володя так яростно педалирует тему продолжения войны?

Хотелось бы напомнить, что весной 2014-го года, именно благодаря Парасюку и компании, большинство жителей Донбасса резко утратили всякое желание оставаться в составе Украины. Потому, что, ей-богу, достали.

Один раз сменили власть и получилось нехорошо. Отлично помню, как в 2008-м году, когда страной рулил один известный пчеловод-мессия, пацаны из сел и малых городов бежали в армию, где кормят трижды в день. Сыр, масло, белый хлеб и даже перемороженное мясо.

Я и раньше был ночной зверушкой, а как война началась, так и вовсе приучил себя ложиться на рассвете. Третий год пошел, а все не могу заставить себя уснуть раньше трех часов утра.

Вчера, под настроение, решил еще раз посмотреть драму Клинта Иствуда "Гран Торино". Уж очень здорово эта картина в настроение вписывалась.

Очень жаль, что Клинт извел молодость на роли в спагетти-вестернах. Не раз пытался отыскать в них что-нибудь эдакое, но впечатлил только "The Unforgiven", где Иствуд уже немолод и лихо заменяет стрельбу по-македонски хорошей драмой.

Кому-то нравится "Малышка на миллион", другие восхищаются "Флагами наших отцов", а третьим ближе его "Письма с Иводзимы". Мне нравятся все его фильмы. В них чувствуются талант, страсть и дух старой школы. Так сегодня уже не снимают.

Но, "Гран Торино", лично для меня, точное попадание в десятку.

Наблюдаю в ленте скрин великолепного поста за авторством очередного "ура-патриота". Настолько там было любопытно, что не смог пройти мимо.

Украиноязычному дяде уже прилично за сорок. Не мальчик однако. И вот горько он тужит. Буквально волосы на груди рвет от бессильной злобы.

Причина интересная. Хотел бы, значит, включить дочке украинскую песню, чтобы та потанцевала, но таких и нет. Украинский бы мультфильм ей включил, но их обратно нет. Печаль-беда.