Игорь Гомольский

Есть в этом что-то болезненно ироничное. Жителей самых мирных регионов, которые сроду не лезли в дела соседей, не учили их жить по-своему, массово убивают без каких-либо вразумительных причин.

Убивают не только пулями и снарядами. Вряд ли мы когда-нибудь узнаем, сколько людей померло от голода в 2014-м году, сколько отправилось в "верхнюю тундру", не получив своевременной и квалифицированной медицинской помощи, сколько элементарно спятило, не выдержав психологических перегрузок.

Был, к примеру, у моего отца друг. Совсем молодой, кстати, парень. Инвалид. Заболел он какой-то гадостью, страдал от сильных болей и вскоре отмучился. Было это осенью 14-го года. Никогда не видел отца таким растерянным и подавленным. А умер человек лишь потому, что не было возможности вывезти его и показать квалифицированным специалистам.

Сколько еще таких вот жертв войны? Десятки? Сотни? Тысячи? Нет, их нужно считать пофамильно. Это, в конце концов, люди, а не цифры из отчетов наблюдателей. Насколько Донбасс осиротел за эти годы и за что нам все это?

Логика подсказывает, что нас убивают за нежелание признавать новую власть, пришедшую незаконно. Они нам совсем не по душе, а потому не признаем. Согласно украинской Конституции, между прочим, имеем право.

В Донецке живется хорошо. Правда, лучше всего живется ночью, когда ласковое июльское солнышко выключает свой звездный гриль.

Можно распахнуть окна, включить расслабляющий фолк с восточно-европейскими мотивами, откинуться в кресле и спокойно почитать новости. Главное - свет загодя выключить. Мошкара нынче лютая и, какую ни возьми, размером с отъевшегося воробья.

Под этот фолк, непосредственно в кресле, Морфей и придушил меня в своих анестезиологических объятиях. Метафора, конечно, гейская, но другой и не подобрать. В общем, забылся я тревожным юношеским сном о распутных девах и хорошем виски из питьевого фонтанчика.

Тут меня снаряд и подловил. Хорошо еще, что саечку за испуг не потребовал. Грохнуло неожиданно и явно поблизости. Я подскочил и ощутимо приложился коленом о самый краешек стола. Да-да, тот, который острый и твердый.

В соседнюю комнату, где спали родители, ковылял сдавленно матерясь и нелепо прихрамывая. Где-то разорвался еще один снаряд, а следом грохнул его брат-близнец. Или, как минимум, сосед по деревянному ящику.

Спросонья, мне подумалось, что стреляют отсюда, а грохот такой мочегонный потому, что снова прикатили орудие, которое грузовыми вагонами заряжать принято. Весной 2015-го, когда за Марьинку спорили, мне уже приходилось его слышать. Обычно ведь с характерным свистом прилетает, а тут, как мне показалось, не свистел никто. Всех благоразумных соловьев милитаризмом распугали.

А пока на Петровке ощутимо рявкает, поведаю вам, друзья, коротенькую историю о выполненном обещании.

В безмятежном 2012-м году, между двумя стаканами виски, закуривая у столика, что за супермаркетом, обещал старому другу посмотреть художественный фильм "Пианист". Тот, что с Эдрианом Броуди.

И вот, спустя какое-то число лет, я дозрел и посмотрел. Кино уже немолодое и, как утверждают некоторые мои знакомые, каждый уважающий себя человек давно с ним ознакомился. А я, стало быть, раздолбай.

События разворачиваются в оккупированной нацистами Варшаве, а в самом центре - интеллигентная еврейская чета. Один из ее членов, как нетрудно догадаться, невероятно талантливый пианист. Дальше будут все девять кругов Ада и красноармейцы с ППШ, встретившие героя на выходе из.

Назвать фильм хорошим, честно говоря, не поворачивается язык. Актеры играют великолепно, сценарий прописан замечательно, оператор старается, будто в последний раз. Но в наблюдении за тем, как самодовольные мрази глумятся над людьми, ничего приятного нет. Это как российский "Ворошиловский стрелок". Снят замечательно, а возвращаться к просмотру не хочется.

К сожалению, в фильме масса параллелей с нашей, совсем уж неприглядной действительностью. Вот, евреев сгоняют в гетто. Там есть рестораны, ювелирные магазины, своя элита и полиция. Одни пухнут от голода, а другие купаются в роскоши. До поры. Они еще не знают, что смерть ожидает всех.

Поэтому одни "бараны", гонят других на бойню, не догадываясь, что следующий поезд до ближайшей газовой камеры прибудет уже по их души. Сопротивляться начинают лишь тогда, когда уже поздно. Там, в самом начале, один из персонажей говорит очень важные слова. Немцев, дескать, немного, а евреев - полгорода. Даже без оружия справились бы. Всяко лучше, чем в печку.

А ему отвечают, что нацисты, при всем желании, не вырежут полгорода. Это ведь нонсенс какой-то. Когда начинают резать, защищаться уже некому. Голод, болезни и страх делают свое дело.

Мне в этом видится не столько Донбасс, сколько вся Украина. Не могу сказать, что ситуация прямо один в один, но определенная схожесть наблюдается. Там душат одних, здесь отстреливают других, а тут и очередь третьих подошла.

Кто будет следующим - черт его знает. Кто руководит процессом - загадка.

Для чего это все? Вот бы узнать! Что с этим делать?

Идти и смотреть фильм "Пианист".

Приходилось ли вам задумываться о том, проклятом богом и людьми, месте, где, среди мертвой пустоши человеческих пороков, тянется последняя черта? О том, как выглядит и звучит это место? Слышны ли там стоны умирающих или звенит безнадежная тишина? А вкус? Сера или гарь тлеющих занавесок из расстрелянной девятиэтажки? Дешевых синтетических занавесок с каким-нибудь цветочным мотивом.

Знаете, еще задолго до начала войны, я считал, что очень важно одергивать зарвавшихся коллег. Предупреждать, что эта последняя черта уже неподалеку. Интересоваться: "а не эта ли бесчеловечная мерзость кроется за очередным плевком в сторону людей Донбасса?" Не зависла ли нога глупого и безответственного журналиста над чертой, за которой всех нас ждут лишь кровь и смерть?

Многие теперь напоминают моим коллегам о совести, чувстве долга, профессиональной ответственности и прочих замечательных явлениях. Утомительно. И, к тому же, абсолютно бессмысленно.

В те дни, когда страна висела над пропастью, многие из них самонадеянно топтались вдоль черты, картинно задирая ноги. Смотрите, дескать, какие мы бесстрашные. Было искренне любопытно, кто же из этих великовозрастных подростков, рисуясь перед остальными, прыгнет за черту.

Очень непростой вопрос относительно портрета Олеся Бузины в центре Донецка. Из тех, которые не хочется трогать и десятиметровой палкой.

Потому, что люди на взводе и любые аргументы воспринимают в штыки. Но раз уж вы, уважаемые дончане, и тут умудрились перегрызться, то Игорь подпортит вам настроение, высказав свое "важное" мнение.
Во-первых, давайте не будем переходить на личности. Есть совокупность причин, в виду которых многие дончане выразили свое недовольство. И о неуважении к покойному, равно как и о непризнании его заслуг, речь, в большинстве случаев, вообще не идет.

Интересно у вас подучается. С одной стороны, все мы - братья и "журналисты должны говорить правду", а когда журналистов за правду убивают, их убийц выпускают на свободу, то, вроде как, уже не очень и братья. Зато какой информационный повод! В Киеве журналиста за правду убили! Вкуснотища!

А как его память увековечить, так он, оказывается, был "заединщиком" и к Донецку отношения не имеет. Давно ли вы сами были "заединщиками"? Говорили о дружбе, единении и братоубийственной войне? До тех пор, пока нас убивать не начали, правда? Ну так его, к примеру, убили. Давайте не будем опускаться до споров о том, кто "правильный" патриот, а кто "так себе". Очень вас прошу.

Серега написал. Интересный мужик. Сам из Кировоградской области родом, но теперь работает по всей стране. Он - самородок. С помощью отвертки, плоскогубцев и крепкого словца, может починить все, что состоит из проводов и схем. И никто его этому не учил.

Мы служили вместе, но после армии не общались. А тут он вдруг написал. Учитывая предыдущий опыт дискуссий с бывшими сослуживцами, я думал над ответом три дня. Потом, чтобы обошлось без лишних вопросов, сразу объяснил, чего да как.

Живу, мол, в Донецке, новую украинскую власть не признаю и считаю нелегитимной. Как, в общем, и любую другую из тех, что сформировались на территории некогда моей Украины. Но это уже неважно. Если уж одни растоптали Конституцию, то и прочим тоже можно.

Расставил, в общем, акценты. Чтобы девичьих обид потом не случилось. Типа: "я думал, что ты за нас, а ты вон какой" или "ты же присягу давал". Хватит с меня этого телячьего нытья.

Воскресенье получилось "овощным", а потому, дабы скуку развеять, включил сериал "Ад на колесах".

В нем, как нетрудно догадаться, американские товарищи рассказывают о том, как формировались транспортные артерии США. Я, конечно, заранее извиняюсь за банальщину, но это же просто праздник какой-то!

Завязка проста и незатейлива. Отгремела гражданская война, северяне с южанами недобро поглядывают друг на друга, но вынуждены как-то уживаться. А тут еще чернокожим выдали свободу и позволили трудиться за деньги. В данном случае - строить железную дорогу на землях индейцев. Других земель, кстати, в их Америке отродясь не было.

Дорогу нужно строить быстро, ибо капитализм и конкуренты жарко дышат в затылок. Не поспеют к сроку - не видать бюджетного финансирования, как собственных ушей. И вложенные инвестором денежки пойдут коту в это самое место.

С удивлением осознал, что люди еще способны меня удивлять (дважды, стало быть, удивился). Жизнь вновь стала интересной.

Вот, казалось бы, идет война. Чего только не приходилось видеть и слышать за эти два года. Через какую мерзость ни доводилось переступать. Знавал, к примеру, старушку, отпрыск которой, на пару с полюбовницей, уехал в Россию-матушку, бросив пожилую мать в Донецке. Я говорю "бросил", потому, что уехать, найти работу и поддерживать родного человека финансово - это одно. С этим товарищем было иначе.

Был он типа идейным сторонником независимости Донбасса, грозился взять автомат и стрелять в любого, кто с мечом к нам придет. Но схватил товарку и дал стрекоча после первого же обстрела. О матери благополучно забыл на год.

Затем, видимо, кончились деньги. Сынок приехал и обещал родной матери дом в спокойном районе. Продал ее квартиру, забрал деньги и помахал ручкой. Дом, разумеется, не купил. Старушку взяла к себе подруга. Вместе жить веселее и, наверное, чуточку проще. Да и как оставить близкого человека на улице, если тебе повезло не родиться моральным уродом?

Всякое здесь бывало. Хорошее и плохое. Говорят, что война изменила людей, но это не так. Она лишь дала им возможность раскрыться по-настоящему. Одни поразили безграничной добротой, другие - безграничным же скотством.

Дождь, казалось бы, выплеснулся на раскаленный асфальт всего минуту назад, но дорога уже сухая. Уставшее солнышко, под конец напряженного рабочего дня, напилось из донецких луж.

Горожане очень живо реагируют на смену погоды. Мне кажется порой, что всем нам, с одной стороны, до безумия наскучили бетонные коробки. Хочется выйти на улицу потому, что жаль тратить голубое небо, теплое солнце и мягкую летнюю траву, которыми щедро одаривает лето, на заточение в квартире.

С другой же стороны, инстинкт подсказывает, что лишь бетон и арматура могут худо-бедно уберечь от беды. Потому, в хорошую погоду, люди выбираются из "скворечников", дабы побродить туда-сюда. Но стоит объявиться скромному дождику и все разбегаются по домам. Есть повод оставаться в пусть и сомнительной, но все же безопасности.

Впрочем, наблюдать подобное, лично мне доводилось только здесь, на окраине. Ближе к центру, народ гуляет едва ли не при любой погоде.

Атмосфера, скажу я вам, как в сауне. Мне не приходилось там бывать, но полагаю, что очень похоже. Несмотря на легкий и даже прохладный ветерок, рубашка, уже через минуту-другую, липнет к телу. Зато птички разные чирикают и сверчки по кустам трещат.

Читаю украинские СМИ и всем рекомендую брать с меня пример. Только ведь, читая оные, не рекомендуется забывать о том, что это за СМИ и кто их руками (руками ли?) пишет.

При этом, не перестаю удивляться вот этой локальной шизофрении в головах людей. Она, судя по всему, поселилась там давно и навсегда.

Вот, к примеру, известный случай про доктора-убийцу, который либо действительно убийца, либо сволочь, гадина и понторез. Не в нем суть.

Набросал я пост и ссылочку приложил. Чтобы, значит, без обмана. Вот первоисточник, а вот мое скромное мнение на заданную тему.

"Ох, зря ты это! Зря-зря-зря!", - пишут мне в личку неравнодушные люди. Это, вроде как я сею ненависть и пропагандирую войну. Аргументация достойна умиления.

Вот, значит, в Донецке украинских СМИ нет, поэтому люди и не узнали бы про эдакого негодяя. А я, такой-сякой, им об этом рассказал. Пишут такое, в основном, умеренно "патриотичные" граждане.