Архив - Фев 10, 2017

Мне, наверное, года четыре. Мы с мамой едем в троллейбусе, на остановке входит компания чернокожих студентов. Я, кажется, впервые с этим сталкиваюсь – и потрясенно восклицаю: «Мама, а у этих мужчин черная кожа!» (мама крайне жестко выкорчевывала принесенных их садика «дядь», «теть» и прочих «ляль» и «вавок» - у нас было принято с самого начала говорить «мужчины», «женщины», «девочки», «куклы» и «ранки»). Мама наклоняется ко мне и тихо говорит: «Это африканцы. Нужно говорить «африканцы».

Африканцев в Донецке было гигантское множество. Они учились в четырех главных вузах – ДПИ (ныне ДонГТУ, который одновременно был главным «политехом» страны), университете, торговом и медицинском. Человеком с черной кожей никого в Донецке было не удивить – как, впрочем, и иными представителями других национальностей и рас: у нас учились китайцы, вьетнамцы, индусы, арабы всех мастей, монголы, египтяне, немцы, австралийцы. А моя мама много лет преподавала в ДПИ русский как иностранный – как раз для этих вот студентов, приезжавших в Советский Союз учиться и не знавших на русском и двух слов. Идя по улице, она то и дело отвечала на их приветствия. А в доме у нас, соответственно, регулярно чаевничали ее студенты, и некоторые из них оставались нашими друзьями на долгие годы, писали маме письма, а «для Леси» вкладывали в конверты яркие открытки и наклейки, которые для меня, советской младшеклассницы начала восьмидесятых были неописуемой экзотикой, хранились в особой коробке и никогда никуда не наклеивались.

Покажу я вам, уважаемые, на очень наглядном примере, как западные СМИ генерируют эти самые FakeNews, пытаясь потом свою же ложь списать на Россию. Настоятельно рекомендую дочитать до конца - история хоть и длинная, но на самом деле, показательная!

Итак, на днях мне позвонил какой-то тип, представился "голландским журналистом", работающим на некий неведомый мне сайт, который якобы намерен доносить западным читателям "правду о России в противовес западной пропаганде". Да, при этом сослался на знакомых мне людей - якобы они рекомендовали.
Времени у меня особо не было, потому назначил ему в обед короткую встречу в кафе в центре Гааги. Пришел какого-то странного, потрепанного вида паренек с бородой, с разбитым и заклеенным скотчем смартфоном и давай слезно просить помощи в поиске "правдивой информации о России".

Оказывается, это была целая спецоперация с целью моего "разоблачения" ))) Нашу встречу снимала куча камер, включая встроенную у него - в общем, целый шпионский триллер. То есть фейковый журналист придумал фейковый сайт, придумал фейковую легенду с тем, чтобы разоблачить российские... ну да - ну да... фейки )))

Моё послание снова адресовано украинской интеллигенции, не утратившей остатки здравого смысла, моим коллегам и единомышленникам по кухням. С упоровшимися говорить бесполезно. Под «интеллигенцией» я имею в виду не какой-то особый социальный класс снобов, а людей, которые связывают свою жизнь со словом, духом и образованием. Многие из этих людей претендуют на участие в общественной и научной жизни. И я знаю, что огромное количество этих людей не согласны с тем, что происходит в стране.

Всё, что я наблюдаю в последнее время: разговоры на кухне, полушепот, белые воротнички с подбородками, съеженными в галстуках, просьбы на ушко, оправдания тем, что есть что терять, призывы к осторожности.

Почему вы боитесь сказать правду? Простую правду о том, что в нашей стране - тоталитарный режим. Тупой провинциальный лживый тоталитарный режим, заинтересованный в том, чтобы длить войну и наживаться на ней. С утилизацией бойцов ради дешевого пиара. С репрессиями против мирных жителей. С зачистками и бомбежками, на которых гибнут не только сепаратисты, но женщины и дети. Неправда? Посмотрите списки погибших из моргов за один 2014 год. С цензурой в медиа. С арестами инакомыслящих. С полным запретом обсуждать тему войны, о которой надо говорить только, что это - «русское террористическое войско». Ни шага вправо, ни шага влево. Полный запрет рассматривать комплексные причины, гибридность, гражданский фактор. С депортированными (мне довелось случайно - пока что - стоять в их очереди). С темниками. С непрерывной ложью про русскоязычных «агентов Кремля». С чисткой на языковой и политической почве. С общественными травлями тех, которых, как они полагают, можно сломать морально. С маргинализацией гражданских романтиков, вылетавших на Майдан ради защиты прав человека.

Я подписана на группы дончан, где они делают что-то вроде переклички о ситуации в городе. Во время обстрелов пишут, что творится в их районах. В последние дни эти ветки обновляются ежеминутно. Выглядит это так: "Буденновка, очень страшно, без преувеличения. Что-то мощное долбит, как будто металлические сваи вбивают, сильная вибрация, тяжелое эхо, новенькие ощущения" - "Набережная. С севера даже видно зарево...сильно лупит.." - "пл. Ленина. Звуки слышны со всех сторон. То прилетает, то улетает. Очень громко. Окна трясутся, давно такого не было. Не очень близко, но слышно мощно" - "Ветка-стабильно тяжко. Будем жить,Донецк!" - "Площадь Ленина. Звук с запада совсем рядом. Прям как на голову металл плашмя большим листом" - "Калиновка. Автоматные очереди. Отходим от окон!" - "Держитесь друзья, это скоро всё пройдёт !!! Всем ЖИТЬ !!!"

Люди пытаются описывать звуки. Кто-то уже знает, что именно стреляет, и вычисляет оружие по звуку. Кто-то говорит "бахи" и "бухи". Кто-то - "Какой-то хлопок недалеко, звука полета не было слышно", "раскатистый с треском".

Меня там нет. Я здесь. Я не могу этого не читать. Это все мое родное, это родина моя. Я знаю каждое место, которое упоминается в этих перекличках. Мне нельзя жмуриться. Недавно один человек написал мне, что я "зажралась в своей Москве" и мне "плевать, что нас тут убивают" - потому что не пишу о происходящем, не делаю перепостов. Что я могу ответить. Что я не вижу смысла писать - отсюда, только добавляя того, чего и так через край. Что изо дня в день и из ночи в ночь я беспомощно читаю эти переклички. Представляю себе людей, которые сидят в коридорах, в ванных, в убежищах. И вот так - через маленькие свои телефоны - пытаются держаться за руки. Вместе не так страшно. Они поддерживают друг друга, запрещают друг другу паниковать, ищут слова, чтобы подбодрить и утешить. Никого из них не знаю, но можно догадаться как минимум о возрасте и характере. Город мой весь, как частая паутина, покрыт невидимыми ниточками этих связей между незнакомыми людьми, которые держат руку на пульсе. Они как будто стучат - "мы живы!", "sos"... Из-за стенки - стук, голоса. Что мне делать. Я ничего не могу делать. Это немного похоже на страшный сон. Вот я стою, вот из-за стены стучат и зовут. Морок, бред, ночной кошмар. И глупое, но временами невыносимо острое чувство вины. За то, что я здесь, за то, что я в безопасности. За то, что у меня свет, тепло и вода.